(México: Dharma Books, 2020)

La Urna y su contenido, mi madre, no pesan más que un recién nacido: aún está caliente cuando me la entregan. El encargado del crematorio me ofrece, además, una caja de cartón, vacía, que acepto. Salgo a la calle abrazado al paquete, una caja atada por un lustroso listón negro; parece un regalo. Camino hasta la boca del subterráneo y allí me detengo. Elijo a un transeúnte al azar y le entrego el presente. Gracias, me dice el desconocido, está tibio. El extraño se funde con la multitud.

"La obra de David Miklos representa un dialecto inigualable en nuestras letras: sutil, preciso, depurado. Las diversas sangres que corren por sus venas lo han convertido en un refinado arqueólogo de la identidad. Valiéndose de la memoria como materia prima y con la brutal honestidad de una prosa económica, pero de una complejidad capaz de encapsular el amplio abanico de las emociones humanas, nuestro más consumado minimalista no sólo pretende buscar a través de su escritura los orígenes de una persona, sino también averiguar cómo fue construida."
— Luis Panini